lunes, 14 de abril de 2014

Pascua y Resurrección vs Vacaciones y Regeneración




Eran las ocho de la mañana de un jueves santo y yo acababa de salir de trabajar, empezaban mis vacaciones de Semana Santa.

Entré en el portal y respiré profundo aquel olor a madera vieja, a humedad, a ropa tendida, el olor del portal de los edificios antiguos de Madrid, ya había llegado a casa.

Era una casa pequeña, en una corrala pequeña, un  mundo pequeño que se escondía detrás de un portalón de hierro dentro de la gran ciudad y en ese micro mundo estaba mi hogar.

Tenía dos gatos, Kiko y Zia, compartíamos 40 metros cuadrados de una casa abuhardillada y dos balcones que daban a la calle, para ellos eran un escaparate abierto a una libertad que tenían vedada, para mí esos balcones, que daban a un colegio,  eran la banda sonora de las siestas de primavera, cuando los niños aun tenían clases por la tarde, los escuchaba gritar, reír y cantar y me quedaba dormida escuchando de lejos el ronroneo de sus voces.

Esa mañana, entré en casa y todo estaba en silencio y aunque las persianas verdes estaban echadas e invitaban a dormir después de una noche insomne, no me apetecía irme a la cama,  así que, aquel fue el primer día de muchos que repetí y de  lo que en un tiempo se convirtió en un ritual, saqué los gatos y el desayuno al descansillo y me senté en las escaleras. 

Estaba en primera fila del teatro de una comunidad de vecinos diversa y vario pinta, yo vivía en el último piso, un tercero sin ascensor, por debajo de mí, dos corredores con 12 puertas y 24 ventanas que daban a un patio interior, por encima de mí los tejados de las casas, las chimeneas condenadas de las viejas cocinas y el cielo aquella mañana limpio y azul, ese cielo al que tanto había añorado apenas un año atrás, cuando vivía en Holanda.

Y entonces ocurrió ante mis ojos y mis oídos,  escuché un susurro que poco a poco empezó a ser más audible, la voz de un hombre que repetía palabras ininteligibles para mí, cada vez le oía mejor, parecía una oración, bajé un poco los escalones y por la ventana del salón de una casa del segundo piso había un hombre de rodillas sobre una alfombra, estaba rezando, subí las escaleras,  me volví a sentar en mi escalón, cerré los ojos para sentir la fuerza de su fe, de su cultura, de su religión, no sé cuanto duró aquello, pudo ser un minuto o diez, no lo sé, no importó,  fue suficiente, por que de repente, escuché la radio de mi vecina de al lado, Aurora, una anciana gallega y  medio bruja que había tenido un puesto en El Rastro y que, después de 40 años viviendo en Madrid, aun conservaba el acento dulce y meloso gallego, tenía la voz fuerte que se rasgaba al final de sus frases. Esa mañana parecía que se había levantado contenta y tarareaba vete a tú a saber qué canción por encima de la voz del locutor de la radio,  sonreí,  me gustaba tener a Aurora de vecina, era una mujer excéntrica, sí, pero nos llevábamos bien y nos apreciábamos, me hacía reír cuando me decía:
- Tú puedes hacer todas las fiestas que quieras en casa, sólo hay una cosa que me sienta mal cuando las haces, que no me invitas - ó… -  ¿ Tú me ves aquí así, arrugada y vieja, no? Pues tengo un novio que he conocido en el baile, pero he tenido dos maridos, dos, y he enterrado a los dos -
 Al poco tiempo, enterró a su novio… pobriña, vino a mi casa llorando a contármelo, yo la ofrecí mi sillón, mi compañía y un té.  
Y mientras sonreía, sentada en aquellas escaleras, escuchando a mi vecina gallega,  escuché el sonido de una puerta que se cerraba y unos pasos cortos acompañados de un bastón - fis, fis (zapatos de suela blanda) tac (bastón) fis,fis-tac, fis,fis-tac, fis,fis tac -  levanté la vista, era Don Julián que venía andando por el corredor,  Don Julián era un señor mayor con chapela y malas pulgas que vivía también en el tercero,  me miró con cierto desdén cuando me levanté para que pudiera pasar y creí distinguir en un gruñido una especie de - Buenos días- y bajó de escalón en escalón las escaleras - crack crack- silencio- crack crack - silencio - crack crack- silencio,  así hasta que se escuché el portón de hierro del portal - Clonk-
Aurora y su radio enmudecieron de repente, volví a escuchar el rezo de mi recién descubierto vecino musulmán del segundo,  pero esta vez lo interrumpió el llanto de un niño, era un llanto de un recién nacido, me levanté y volví a asomarme con sigilo a la ventana del salón de su casa y vi como se había levantado y cogía de brazos de una mujer un bebé envuelto en arrullo blanco, subí de nuevo a mi rellano, me senté de nuevo y escuché…¡otro bebé! a este sí que le esperaba,  era el bebé de unos cuantos meses de una pareja gitana que vivía en el tercero,  Aurora volvió a tararear  desafinada y de repente apareció el sol entre los tejados. 

Apoyé la cabeza en mis manos para fotografiar el momento, ya había ocurrido, había escuchado mi nueva vida en aquel primer día de mis mini vacaciones de Semana Santa.

Así fue o al menos así es como lo recuerdo y así es como pienso que deber ser, porque en este país en el que cada día somos menos católicos, seguimos celebrando la semana santa como unas de las más sagradas vacaciones.

Así que hagáis lo que hagáis, rezar o apostatar, trabajar o descansar, salir de vacaciones o permanecer en vuestros barrios, ciudades o pueblos, ir a procesiones o ir de cañas, ayunar o comer carne, pescado o ambas cosas a la vez, santificar o pecar, conquistar vuestra soledad o conquistar corazones, no dejéis escapar ni por un momento la vida que pasa ante vuestros ojos.






martes, 25 de marzo de 2014

Seguimos en cuclillas con la manifestación

Ya  está,  ya me he cabreado, tengo ganas de soltarlo. ¿Y dónde mejor que en mi  recién estrenado blog?

Situación: Persona con bata de andar por casa granate que tiene encendida la tele de la cocina noticas de Intereconomía, sí, habéis leído bien- Intereconomía ( que es para mí lo que viene a ser Voldemort para Harry Potter). 

Noticia:  manifestación  del 22 M, venga va, os dejo adivinar qué imágenes salían.

- Poned en vuestra cabezn música de pregunta del 1,2,3
-tiquitiquititiquí  cucú cucú tiquitiquititiquí  cucú cucú
 - ¿¿¿Imágenes de encapuchados atacando a la policía ???
- Campaaaaana y se acabó –
- Sí señoras y señores!! Una respuesta acertada a 5 millones de euros entregados en un sobre a  un banco de Suiza!! Enhorabuena a los premiados.

Ahora viene la conversación entre la persona de bata de andar por casa granate y yo:

PBG - ¡ Qué salvajes! (refiriéndose a los encapuchados, los policías no, los policías son princesitas con tutú a ojos de esta cadena)

Y- ¿ Eso es con lo que te quedas de la manifestación?

PBG- Esos encapuchados son unos salvajes, luego ¿quién paga las marquesinas que rompen y el mobiliario urbano?

Y- Fácil, lo pagarás tú y pagarás también todos los millones que los señores políticos roban, por eso nos hemos manifestado miles de personas,  esos señores no rompen mobiliario urbano, rompen sueños, queman ilusiones, lapidan la educación y la sanidad, echan a familias de sus casas,  mientras estas las siguen pagando hipotecadas de por vida (que manda huevos)  los bancos las revenden en subastas a otras víctimas, mientras taaaaaanto te venden preferentes (sí, porque la persona de la bata de andar por casa granate compró preferentes, lo que pasa que se libró de quedarse sin un chavo gracias a que alguien le aconsejó a los pocos días que se deshiciera de ellas porque no era un producto tan fantástico como prometían, vaya , que olían mal)  miiiiiientrassssssss con los impuestos de todos rescatamos a la pobre banca donde curiosamente trabajan, espera, espera ¿he dicho trabajan? aparecen en nómina como consejeros, delegados, asesores etc, etc,  familia y amigotes de los políticos cobrando sueldos astronómicos por no hacer nada…

PBG  (cortando mi speech y señalando la tele) – ¡Mira, mira qué salvajes! ¡Son unos sinvergüenzas, tendrían que hacérselo pagar!

Ya no me desgañito más, la señora de la bata roja es mi madre, que ya tiene una edad y es combativa en el Día, en el Carrefour   (cuidadito y no te cueles en la cola de la caja que te monta un pollo que te deja seca ) pero hay cosas que a las mujeres de antes educaron para no meterse y tener miedo…

 ¡¡¡¡¡ Un momento, un momento, un momento!!!! ¿Qué es esto? ¿Una infiltrada de la policía? o… ¿una valiente se ha saltado el cordón policial? ¿Está en la puerta de los juzgados?  ¿No os resulta “realmente” familiar?





lunes, 24 de marzo de 2014

¿Sí? ¿No?

Después de plantearme mil y una vez hacer mi propio blog, aquí estoy, dispuesta a compartir "cosillas", a abrir la puerta de mi mundo al mundo.
Me ha costado un montón elegir el nombre del blog y eso que he tenido propuestas de nombres geniales.
 La primera propuesta fue "Il Gattopardo" libro escrito por Giuseppe Tomasi di Lampedusa, pero aunque la idea romántica y literaria sonaba sugerente no me sentí identificada con el nombre, de todos modos "gracias primo por estar ahí".
Otra sugerencia recibida , ¿por qué no te llamas "Blog Esponja"?  (grazie principessa por las risas que nos echamos buscando nombre para el blog) he de decir que este me encantó, porque claro, dado mi carácter infantil, mi imaginación a veces absurda y mi más profunda admiración por los dibujos animados (por muy feos que sean, porque mira que Bob esponja es feo"), dije, perfecto, a por él, creé la cuenta para la esponja, y…¿¿ qué paso?? que  había cientos de miles de blogs esponjas.
Seguí pensando…¿qué me gusta a mí? ¿con qué me identifico? No sé!!! Como buena Libra…con la duda!! ¿Quién soy yo?  ¿qué soy yo? ¿Esta?? ¿Aquella? ¿Sí? ¿No? Esa no soy yo…  ¡¡Et voilá!!  Nació el nombre de mi blog :  "Yo no soy esa"
 Ay Mari Trini, reina de la bollería, el día que tu la cantaste… (mejor no sigo que me salgo del tema). 
Grande Mari Trini, me pasé toda la manifestación del 22M cantando la cancioncita- Yo no soy esa que tu te imaginas…- mezclada con " ¡¡Eh Madero únete al bombero!!" o.. "En el pozo María Luisa, tralaralará, tralará, tralará, murieron cuatro mineros./ Mirai, mirai Maruxina mirai" .  
Al final de la manifestación terminamos cuatro locas cantando en un bar los grandes éxitos de Mari Trini, Raphael, Lola Flores y buscando en google portadas de interview de mujeres famosas en los 70/ 80,  ¿por qué? ¿por quien? ¿no lo adivináis? tic tac tic tac… Por Mari Trini!!  . Y no, no me preguntéis qué estábamos bebiendo, porque el poleo menta sólo llevaba azúcar. Paro, que divago.
El caso es que ya estoy aquí, que no sé quien me leerá, pero aquí queda mi primer saludo, mi primer post.
Lo dicho, bienvenid@s a mi mundo, pasen sin llamar.